BALBOA

Esperando que salga el sol para calentar mis gastados huesos, sueño y sueño. Llueve y no tras los cristales; veo gente caminando, veo gente corriendo, gente resbalando y gente sonriendo.

A dos pasos de mí un pareja ríe bajo el paraguas y mientras saludo me permito un pensamiento maligno “¡guapas!, no sonreiríais tanto si estuvieseis aguando el chaparrón como yo”.

Subimos en amor y compañía hacia el castillo y durante el corto viaje, entre breves miradas al maquinón que lleva colgado al cuello una de ellas, disparo, guardo la máquina y disparo, guardo la máquina de nuevo y disparo. Me dicen que la 
http://www.carreraaltosil.com/ no se la pierden por nada del mundo. No les digo que ya tengo las entradas para esa carrera, de modo que seguramente nos veremos de nuevo.

Ellas se quedan visitando las ruinas que desgraciadamente las administraciones dejarán caer salvo que algún día cada piedra valga un voto.

Sigo mi camino, aún queda un rato para que lleguen los primeros corredores; bajo por una senda desde donde se ve perfectamente a lo lejos el cortafuegos por donde descenderán uno tras otro o bien uno tras otra. Tras la bajada algo de llano para variar y la última subida al castillo, y mientras tanto, saco la máquina disparo y la vuelvo a guardar lo que no evita que el objetivo se empañe y la lluvia siga cayendo sin pensar en mí.

La humedad va ganando la batalla, a pesar de la zamarra que aguanta no se cuantos litros. Allá arriba veo al primero, le conozco bastante bien, no en vano uno lleva un tiempo ya en esto de las carreras, en esto del deporte, en esto de la farándula zapatillera en la que todo quisque está obligado a sonreirle al sufrimiento, porque queda feo quedar como un flojo.

El primero viene solo, no se ve a nadie detrás, disparo tratando de obtener una visión relativa a través de los árboles, calculo que la distancia rondará el kilómetro, por lo que no me las prometo muy felices y hago bien porque cuando veo el resultado entiendo lo de bueno, regular, y mediocre.

Vuelvo al castillo y a unos metros de la carretera el segundo me pide paso, viene como decían en mi barrio “follado” en cualquier momento se podría comer el suelo, pero no, sigue su camino hacia la meta como quien sopla la cuchara.

Llego a la carretera y me encuentro de nuevo a las gallegas, Leonor dispara no lleva máquina de fotos, lleva metralleta y dispara tantas ráfagas que me acojono y me pregunto a donde voy con mi camarita; para colmo por lo visto la tía hace parapente y no se cuantas cosas más, y cuando me entero de que comparte pueblo con el gran Fernando Arca, no me lo pienso más y me vuelvo al pueblo con el rabo entre las piernas, porque en esta guerra de disparos no tengo nada que hacer. 

Por el camino disparo, guardo, disparo guardo pero ya se me han quitado las ganas y no pongo demasiado interés en el proceso.

De pronto parece que quiere salir el sol y me animo le gasto un montón de servilletas al del bar más próximo y tras un rato secando la camarita salgo todo eufórico y como no veo a las “galegas” me digo esta es la mía y “chis” “chas” “chis” “chas” “clic” “clac” “clic” “clac”.

 

 

 

EL ZOFRERAL DE COBRANA (RUTA DE LOS ALCORNOQUES)

Era un día laborable (lo recuerdo muy bien), aunque dudo si lunes martes o tal vez miércoles. Como me sucede a veces, a las tres de la madrugada me asomo a la ventana y salvo la oscuridad nada que ver, a las cinco los ojos como platos, y cuando a las siete comienzo a sentir ese sopor que precede al sueño profundo, me levanto. He tomado una decisión, hoy va a trabajar Rita la pantalonera.

Son asuntos sin importancia, situaciones, circunstancias en las que lo mejor es dejarse llevar. A mí me ocurre de cuando en cuando y no soy el único; aún recuerdo lo que le sucedió al Salustiano que se levantaba todos los días a las seis de la madrugada y así sin desayunar ni nada salía a andar por el barrio o donde quisieran llevarle las piernas. Un buen día se encontró con dos señoritas que le invitaron a desayunar (así por las buenas), y desde aquél día ya no fue el mismo. Nadie sabe lo que pudo ocurrir en aquella casa a aquella hora temprana, el caso es que al pobre hombre le veías a cualquier hora del día levantar las manos al cielo y murmurar una letanía durante unos segundos, hasta que se ponía de nuevo en camino.

Como decía antes, son cosas que pasan. En mi caso lo que hice fue encender el ordenador y buscar palabras, es un vicio que tengo desde que escucho en la radio a la Nieves Compostrina. Pues es el caso que andaba yo buscando por la zeta y después de “zofra” cuyo significado por si no lo saben es tapete o alfombra morisca, me encuentro el siguiente palabrejo “ zofreral”, y me pone que viene de la palabra zofreiro o zufreiro, me digo que tendrá algo que ver con el azufre, pero resulta que no que tiene más que ver con los alcornoques, y es así como me entero de que en la provincia de León, (quién se lo podía imaginar) hay un alcornocal al que llaman El Zofreral de Cobrana y si a estas alturas se han liado ustedes leyendo, se lo perdono, porque yo mismo estoy aún asombrado.

Mira por donde me dije ya tengo algo que hacer, así que me monté en el buga y para allá me fui. Una vez llegado a la localidad de Bembibre, pregunté por allí por el Zofreiro y nadie me sabía decir, hasta que encontré a unos chicos que no solo se lo sabían, sino que estaban a punto de ir a hacer la ruta larga (por lo visto hay otra corta). Me dieron indicaciones, pero supongo que ante mi cara de no entender nada, se ofrecieron a llevarme en su tartana a lo que asentí inmediatamente.

Al principio me acordé del Salustiano, pero solo fue cosa de un minuto, porque los traquetreos del todo terreno eran considerables y había que agarrarse a dos manos para no pegar con la cabeza en el techo, supongo que es lo que tiene la juventud de hoy día, que les gusta saltar más que estarse quietos.

Llegamos a Cobrana (o eso creo), y comenzamos el recorrido con gran agrado por mi parte que no me esperaba tal cosa por estos lares. Entre charla, trago de la bota y ojear los alrededores se me pasó la mañana en un plis plas.

Agradecido por las muestras de atención de los chicos, me ofrecí a invitarles a comer, pero no solo rehusaron, sino que no me dejaron pagar la consumición que nos tomamos en un bar de la zona.

Sin duda, gente maja esta del Bierzo, me dieron sus teléfonos por si quería volver a hacer alguna ruta más, pues por lo visto había para entretenerse durante un par de meses haciendo rutas por los alrededores. Yo asentí agradecido, pero estaba deseando sentarme en el coche porque ya no me sostenían las piernas, de modo que me despedí con alguna excusa prometiendo llamarles de nuevo, aunque para mis adentros me decía acordándome del Salustiano “cualquiera sabe lo que nos va a deparar el mañana”.

VA DE VALORES

Unas cuantas personas, unos cuantos miles en realidad, han estado estas últimas semanas pendientes de los desatinos de un ayuntamiento que como ya estamos por desgracia acostumbrados decide por aquello del “aquí mando yo”, renovar la Plaza del Grano utilizando para ello al parecer del populacho mentiras y cemento casi a partes iguales.

Hasta el momento, lo último que he visto hace un minuto eran 16.034 firmantes, una cantidad muy pobre a todas luces para los que deberían haber firmado, pero suficiente para exigir que se hagan bien las cosas como por otra parte se demostró con la manifestación del pasado 23 en la que aún a pesar de que para mi gusto hay demasiado conformista en esta ciudad vapuleada por todos los estamentos y durante tantos años, fue lo suficientemente numerosa para que al menos, de que pensar a ciertas personas ancladas en la época de nobles, plebeyos y esclavos.

No voy a insistir en los dimes y “diretes”, solo en algo que me parece muchísimo más importante incluso que la propia plaza, la catedral o cualquier otro monumento de esta ciudad, por muy alta que sea su consideración a todos los niveles. Hemos caído en la trampa del desarraigo, practicamos una vida insulsa de brazos caídos en la que nuestra única y pequeña satisfacción es votar cada cuatro años a este o a aquella sabiendo (y el que hoy día no lo sepa es que no es de este mundo) que de nada sirve el voto, si no ejercemos un control sobre esas personas que a posteriori tomarán decisiones que por desgracia como vemos a diario, contra de los intereses de los ciudadanos.

Es esta pues una lucha por partida doble, por un lado se exige a alcalde, concejales y resto de partidos que no destrocen la plaza, puesto que ya se han dado muestras suficientes de que se puede mantener y con muy poco dinero en contra del abultado presupuesto que desde la alcaldía manejan como si fuera calderilla; pero por otro lado y es donde quiero hacer hincapié, todos queremos que se nos escuche, no solo el día de las elecciones, sino durante el resto de mandato. Aunque algunos políticos defiendan que tienen derecho a hacer lo que les venga en gana, puesto que les han votado, es cada vez más urgente que se nos tenga en cuenta y no para las urnas, sino para el día a día; urge que los políticos dejen de ser peleles de sus partidos y comiencen a preocuparse de las personas.

Es comprensible viendo como cada día nos desayunamos con un par o un trío de corruptos más en esta mal llamada democracia, que la gente exija que se dejen de hacer negocios millonarios a costa de nuestros impuestos, que la corrupción deje de ser el pan de cada día y aunque todos los puntos de vista son válidos, permutar la identidad, la cultura y el patrimonio de los pueblos por un tres por ciento, por un enchufe o un sobresueldo en forma de generoso puesto de trabajo, incluso por puro caciquismo, solo es comprensible desde el punto de vista de los corruptos de mente o de bolsillo.

Cada cual es libre de opinar a favor o en contra, a mí no se me ocurriría ir a casa del vecino a decirle que ponga calefacción de carbón; pero justo por eso mismo me gustaría que se me consultaran aquellas actuaciones que tienen que ver con el patrimonio que es tan mío como de cualquiera, sobre todo cuando una mayoría considerable no está de acuerdo como es el caso, y cuando como en este caso supone un gasto exagerado a la par que innecesario.

Pues eso, puedes acoplarte a la masa de indiferentes que piensan que vamos cada vez a peor, pero que no podemos hacer nada; o bien ponerte en contra, o a favor. Defiende la postura que quieras, pero te pido, que dejes de formar parte de esa masa amorfa que no se harta de poner constantemente las dos mejillas (la suyas, las de sus padres, sus hijos, hermanos etc.) , y TOMES PARTIDO.

Pd.- Hay por cierto una plataforma para recabar firmas a favor de la conservación y contra nuevos pavimentos que aquí dejo por si alguno decide sumarse a la petición:

https://www.change.org/p/paralicen-el-proyecto-de-pavimentaci%C3%B3n-de-la-plaza-del-grano-de-le%C3%B3n-conserven-y-reparen-el-empedrado-de-forma-tradicional-y-eviten-su-ruina

TODOS SOMOS LA PLAZA DEL GRANO

Hay visionarios internacionales y locales con rango internacional. De entre los muchos que posee nuestra ciudad me viene a la memoria un tal Victoriano Crémer, el hombre que hasta casi el fin de sus días cuidaba su máquina de escribir como la joya que era.

Pues bien, esto decía el escritor, narrador, poeta y no se cuantas otras cosas más en uno de sus artículos: "Aquí me rindo, digo, contemplando cómo la desidia y el acortezamiento espiritual de gentes rectoras de la Ciudad dejaron caer, piedra a piedra, injuriosamente, lo que constituía la más bella de las decoraciones urbanas de la Ciudad: la Plaza del Grano o de Santa María del Camino."

¿Que no habría escrito este hombre nacido por cierto en Burgos, si viera lo que están haciendo los actuales regidores con la única, la más pintoresca y emblemática plaza que existe posiblemente en Europa?

Estos días la gente se acerca la pisotea con cariño, clama, declama y hasta deja que sea la propia plaza la que hable como ha ocurrido esta tarde noche.

Solo con la participación de todos se podrán frenar los atropellos constantes a los que nos vemos sometidos a diario (lease por ejemplo "ley mordaza").

Por eso os invito a pasear precisamente estos días más que nunca por ella, podréis comprobar con vuestros propios ojos como ciudadanos pacíficos de distintos puntos de la ciudad (hoy se nos ha unido un argentino que hablaba de “quilombos” “placas” e ideas), se acercan hasta la Plaza del Grano aportando con su sola presencia un plus importante para aquellos que más se mojan, como el grupo que ha conseguido se llevasen de allí la maquinaria pesada que ya dejó su mortal rastro sobre el pavimento que tantos leoneses admiran.

¿Cómo podemos considerarnos leoneses si no defendemos nuestro territorio?. No se trata de tirar piedras, ni siquiera de lanzar insultos a nadie, solo se trata de defender desde el pacifismo lo que creo sinceramente que desea la gran mayoría de leoneses y supongo que españoles y europeos si supieran lo que está en juego. Símplemente que se realicen los arreglos pertinentes, pero como se hacía antes, sin romper, sin destruir, sin matar nuestra historia.

Estamos ya acostumbrados a la mentira diaria, por eso es importante que cada uno compruebe por si mismo la realidad y hoy la realidad está en la plaza y no en los despachos del ayuntamiento; ni siquiera en los medios de comunicación, estén en contra o a favor.

Es importante que defendamos lo poco que nos queda, pero en mi opinión aún es más importante que nos defendamos de los que nos intentan manejar a su antojo, porque hoy será la plaza y mañana seremos sin duda nosotros mismos.

La plaza te espera.

DIVAGEMOS

Pensamos que somos lo que no somos y resulta que somos lo que no pensamos.

En este río de la vida todos buscamos (algunos sin ser conscientes), ese lugar concreto en el cual podamos dejarnos mecer por la corriente más tranquila y placentera.

Nuestro espíritu aún a nuestro pesar, trata de acoplarse totalmente al universo, al TODO, y en esa lucha por dejar de ser un ente individual o diferente, termina absorbiéndolo todo hasta convertirse en la unidad.

En realidad no hay más diferencias en el universo salvo las que nos empecinamos en crear con ayuda de nuestro yo más egoísta. La realidad es que en ese toma y daca que también es la vida, en ese trasvase de energías, todos los elementos reman en la misma dirección, y todos tienen exactamente la misma importancia.

Ningún ser será jamás diferente a otro ser, puesto que lo cierto es que blanco, negro, o amarillo no son sino colores y no tienen otro fin que completarse por mucho que los que gustan de lo oscuro intenten separarlos.

En los principios de ese río de la vida del que hablábamos antes; es cuando más expuestos estamos a los avatares de las corrientes; luego con el tiempo, pero sobre todo cuando ya nos hallamos a punto de desembocar en la inmensidad del océano, es cuando comenzamos a SER capaces de descifrar y “hasta cierto punto” controlar nuestra propia inexistencia.

Solo entonces descubriremos que el sentido de la palabra no importa.

Descubriremos que las palabras en realidad, carecen pues de significado.

Solo entonces estaremos preparados para dejar de mirar y VER.

SNOW CROSS LEITARIEGOS 2017

 

Era mi primera experiencia en carreras con crampones sobre la nieve. Las condiciones a mi entender no eran extremas, pero hundirse diez centimetros sobre la primera placa, o pisar un pedrusco, si que era posible. Afortunadamente esta gente pesa como los jilgeros de modo que por supuesto eso solo me ocurrió a mí.

Otro punto a tener en cuenta eran las placas de hielo y de esas si que había (doy fe). Pero ver a esta gente corriendo en estas circunstancias es un placer porque hacen fácil lo difícil y lo complicado es como si no existiese.

Observar ya solo la primera cuesta es para pensárselo, y como siempre los miedos acuden presurosos para decirte eso de: "tío ¿y si te caes resbalando desde alla arriba? ¿estás loco?.

Algo locos si que deben estar los participantes y aquí haré un apunte para que quede más claro si no lo estaba. Locos ellos, locas ellas porque aquí eso del sexo se diluye como el cacao en una taza de agua hirviendo.

Gran experiencia pues que a buen seguro repetiremos, porque lo que no he contado, es lo bien que se lo pasó el menda lerenda a lomos de una burra conducida por un kamikaze profesional que por momentos me parecía al Marquez sobre la moto, pues se inclinaba tanto que en algún momento pensé "este se tira y me deja aquí a mi suerte".

Pero no, ya he dicho que era profesional, no como otros (es decir yo).

Y si queréis ver un vídeo de un profesional de este oficio, que conjuga muy bien la fuerza, la resistencia, la velocidad e incluso el equilibrio, aquí os dejo el enlace:
  

https://www.youtube.com/watch?v=6REpgKDeLgM

 

Para el resto de las fotos un apaño con música que podréis ver aquí:

https://www.youtube.com/watch?v=L6pXmcjr-TU

PURA VIDA

Esta noche, las musasarañas me avasallan, el sueño me rehuye y de pronto me veo sumando recuerdos de épocas muy lejanas; una mezcla de imágenes y sensaciones en mi cabeza que temo explote en cualquier momento.

Me he visto enrollado en una enorme manta a la puerta de la casa, esperando seguramente a que lleguen mis padres del cine para dejar de berrear. A mi lado mis hermanos hartos seguramente de aguantarme y sin saber qué hacer para entretenerme a estas horas de la noche.

Me he visto ágil, dando patadas al aire, gritando a pleno pulmón, agitando las manos y disparando mi mirada a todo lo que hay a mi alrededor. 

Más tarde yendo al cole con otros niños de mi barrio y parando cada pocos metros por culpa de algún juego que a día de hoy no entiendo. Veo la fila, los pellizcos, las risas, los capones y la ilusión a pesar de los once bajo cero. Hoy la lección versa sobre la fiesta; sale en la tele “El Cordobés” y el silencio es sepulcral, pues a nadie se le escapa que Don Manuel tiene la vara larga en la mano derecha que reposa dulcemente sobre su siniestra, dispuesta a salir disparada como un cohete hacia el primero que ose enturbiar el grandioso espectáculo que después de las historias sobre nuestro salvador Francisco Franco es lo que más contento pone al maestro. 

Me veo corriendo entre los árboles del parque de San Francisco, jugando a las canicas, al tacón, al clavo, al pañuelo, a España número uno, las pelis, el trompo o patinando sobre las pequeñas pistas de hielo siempre atrayentes, placenteras, dispuestas, incluso preparadas para soportar nuestros traseros o las menos de las veces incluso nuestro cogote que no veas el daño que hace.

Nos subimos a los columpios, y jugamos a saltar cuando alcanzamos la mayor altura posible. Me veo dando un giro completo de casi trescientos sesenta grados y cayendo por el otro lado sobre la tierra húmeda, me noto sin aire, con un dolor terrible en el pecho y una opresión que me impide respirar. Pero somos niños y afortunadamente tras pasarlas canutas tal vez poco más de un minuto, el aire vuelve y los gestos de admiración de mis compañeros por proeza, me llenan de orgullo.

De pronto ya no soy un niño, sino un universitario, y me revelo ante la chulería de algunos catedráticos que se creen dioses en vez de educadores, me revelo ante los directores que practican la dictadura en vez de la gestión, pero a cambio, me maravilla la grandeza de algunos docentes que tratan sacarnos de la infracultura que padecemos la mayor parte de los alumnos. Algunos aún en esta etapa de nuestras vidas nos alientan y nos enfocan hacia el aprendizaje, hacia el sentido común, la lectura diversa e incluso nos hablan en voz baja del régimen y sus desmanes.

Me cabrea que por ser universitario no me quieran coger en las obras cuando quiero sacar unas pelas para disfrutar de algún viaje este verano; me dicen que los que son como yo, vienen a malear el ambiente y prefieren gente callada, ruda y obediente que sepa dar el callo hasta la madrugada si fuera necesario; de modo que me apunto a las vendimias, a cortar madera a Canadá, a limpiar el metro en París y así de paso voy aprendiendo idiomas.

Tras la carrera ya puedo llevar alguna contabilidad y el dinero va aflorando en pequeñas cantidades pero de manera constante, lo que me permite comprarme mi primer tocadiscos portátil y pedirle a Efrén que me traiga sencillos de Londres imposibles de conseguir aquí. 

Hay guateque este fin de semana en casa de la Dulce, y la cosa promete, tras algún cambio de pareja la cosa se estabiliza y estoy de suerte, porque me toca con Michelle. Dicen que con las francesas todo va sobre ruedas, pero yo me encuentro con un muro; puedes apretujarla a placer, la puedes besar hasta desaparecer dentro de su boca, pero la mano por la cadera y en cuanto se te desliza un poco más abajo, te coge la tuya con delicadeza y te dice “la man isi tultamp” (la mano quieta aquí nene).

Lo siguiente que veo es a la Conchi; recuerdo la manía que la tenía, lo delgada que estaba, esos pelos de bruja y como procuraba evitarla cuando andaba tras de mí; ahora es la mujer que me ha dado mis cinco hijos. Que cosas tiene la vida.

Ese abuelo con cacha que va por la acera soy yo, no parezco tener muy buen aspecto, andaré por los ochenta y nueve, ya no pataleo, ni grito a pleno pulmón, ya no doy manotazos al aire, ya no tengo curiosidad por mirar lo que tengo delante de mí, solo pienso y repienso, siempre la misma frase destructiva, siempre el mismo lamento, ese dolor físico y moral que todos sentimos alguna vez a lo largo de la vida. 

Al final siempre aflora el pensamiento: “Puta vida, cuando estamos pletóricos no sabemos disfrutarla y cuando parece que aprendemos el cuerpo ya no nos lo permite”.  “Pura vida”.